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Black Sabbath, programme politique mondial avant la lettre

Laika 031157 — Tue, 10 Feb 2026 07:54:14 +0000

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Pendant que les classes dirigeantes peaufinaient leurs récits de croissance, quatre types de Birmingham ont proposé, dès 1970, un diagnostic global, une esthétique cohérente et une réponse politique implicite à l’état du monde. Black Sabbath n’a pas inventé le heavy metal par goût du bruit, mais parce que la réalité sociale, industrielle et géopolitique exigeait autre chose que des refrains optimistes. Avant les think tanks, avant les cabinets de conseil, avant les rapports prospectifs, Black Sabbath avait compris que le réel n’était plus aimable et qu’il fallait cesser de faire semblant.

Là où la politique libérale promettait encore le progrès linéaire, Black Sabbath parlait déjà d’angoisse systémique, de guerre permanente, de désastre industriel, de religion instrumentalisée. Une lucidité brutale, mais démocratique : pas de langage technocratique, pas de novlangue managériale, juste une mise en forme sonore de ce que vivaient les classes populaires occidentales. Le doom comme service public.

La rupture plutôt que la réforme

Black Sabbath n’a jamais réformé l’existant. Ils l’ont rendu obsolète. À l’instant où l’industrie culturelle recyclait encore le flower power, ils ont acté la fin de l’innocence. Là où la politique aime les transitions, eux ont pratiqué la rupture franche, sans concertation ni accompagnement psychologique. Tony Iommi n’a pas « optimisé » le rock, il l’a ralenti, alourdi, rendu inquiétant. Une décision qui relève moins de la stratégie que de la nécessité historique.

Ce que Hartmut Rosa théorisera plus tard comme une perte de résonance, Black Sabbath l’avait déjà mis en musique : quand le monde devient hostile, la réponse n’est pas l’accélération heureuse, mais l’accord grave, pesant, irréconcilié. La rupture n’était pas un slogan, mais un fait accompli.

Gouverner par la densité

À l’inverse des politiques contemporaines, obsédées par la flexibilité, l’adaptabilité et la communication permanente, Black Sabbath a gouverné son univers par la densité. Même son, mêmes obsessions, même noirceur, album après album. Une ligne claire, reconnaissable immédiatement, sans storytelling correctif.

Zygmunt Bauman parlera plus tard de modernité liquide. Black Sabbath a choisi la matière solide. Des thèmes lourds : guerre du Vietnam, apocalypse nucléaire, addiction, aliénation religieuse. Pas de « en même temps », pas de relativisme mou, pas de promesse de jours meilleurs. Une vision du monde pessimiste, mais stable, donc intelligible. Une qualité devenue rare en politique.

La marge comme centre de gravité

Classe ouvrière, ville industrielle sinistrée, musiciens autodidactes, corps accidenté : Black Sabbath coche toutes les cases de ce que les élites considèrent comme périphérique. Et pourtant, c’est depuis cette marge qu’ils ont produit un modèle universel. Non par volonté d’inclusion, mais par cohérence. Ils n’ont jamais cherché le centre ; ils l’ont déplacé.

Pierre Bourdieu aurait parlé d’une subversion des champs. Eux l’ont fait sans le savoir. Ils ont démontré que la légitimité ne vient pas de l’institution, mais de l’adéquation radicale entre une forme et un monde. Une leçon politique élémentaire que les partis semblent avoir oubliée.

La lenteur comme contre-pouvoir

Face à l’accélération permanente décrite par Paul Virilio, Black Sabbath a opposé la lenteur stratégique. Des morceaux longs, des tempos écrasants, des silences lourds de sens. Là où la politique contemporaine réagit en temps réel à des crises mal comprises, Sabbath a montré qu’un ralentissement bien assumé peut produire plus d’impact qu’une agitation continue.

Le riff lent n’est pas un manque d’énergie, c’est une démonstration de force. Une idée que les gouvernements, englués dans l’urgence permanente, feraient bien de méditer.

Ce que Black Sabbath a compris avant tout le monde

Black Sabbath avait raison parce qu’ils n’ont jamais cherché à rassurer. Ils ont donné forme à l’inconfort collectif, sans le maquiller. Ils ont proposé une lecture globale du monde industriel tardif, une esthétique cohérente, une temporalité alternative, une politique de la marge, une écologie de l’attention avant l’heure.

Ils n’ont pas promis de solution clé en main. Ils ont proposé quelque chose de plus rare : une lucidité partagée. Ce n’est pas spectaculaire. Ce n’est pas optimiste. Mais c’est durable.

Pendant que la politique contemporaine optimise, ajuste, communique et s’excuse, Black Sabbath rappelle une vérité simple : quand le monde va mal, le dire clairement est déjà une forme d’action. Et c’est faire mentir que « there is no planet B ». B for Black Sabbath.

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Pr4vd4 au mariage de Taylor Swift et Travis Kelce : un événement historique

Bam Sobaku — Fri, 05 Sep 2025 06:30:00 +0000

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Ils l’avaient promis : ce serait le plus beau jour de leur vie. Ils n’avaient pas menti. Le mariage de Taylor Swift et Travis Kelce, célébré hier dans un lieu aussi secret que les paroles de son prochain album, a transcendé les attentes, mêlant kitsch absolu, diplomatie de comptoir et une liste d’invités plus hétéroclite qu’un album de Beck. Entre les cadeaux qui défient la raison, les têtes couronnées (et masquées) et les réactions enflammées des fans, cet événement restera comme le jour où la pop culture a officiellement dépassé la réalité. Récit d’une journée où l’amour, le marketing et la géopolitique ne faisaient qu’un. Et on y était pour vous !

Une île privée, parce que la Terre entière est trop petite

Ni Versailles, ni Las Vegas, ni même un stade de la NFL : Taylor Swift et Travis Kelce ont choisi de s’unir sur Swiftland, une île artificielle perdue en mer Adriatique, construite pour l’occasion et accessible uniquement sur invitation – ou en piratant un hélicoptère. L’endroit, aménagé comme un mélange entre un parc d’attractions Disney et un musée dédié à leur propre gloire, abritait une réplique de la scène du Eras Tour, un terrain de football en gazon synthétique (pour les entraînements matinaux de Travis) et un lac en forme de cœur, parce que la subtilité n’était clairement pas au programme. « C’est comme si le château de la Belle au bois dormant et le Super Bowl avaient eu un enfant sous acide », murmurait un invité ébahi, un verre de champagne à 5 000 euros à la main.

L’île, louée pour une somme que même Jeff Bezos aurait trouvée indécente, était protégée par des drones et une équipe de sécurité aussi discrète qu’un concert de Kanye West. « On nous a fait signer un accord de confidentialité avant même de monter dans le bateau », confiait une collègue journaliste people, encore sous le choc. « Et bien sûr, il y avait des distributeurs automatiques de bagues en cristal* à chaque coin. Parce que, vous savez, au cas où on aurait oublié qu’on était au mariage du siècle. »

La cérémonie : entre « Love Story » et un épisode de Black Mirror

Officiée par Oprah Winfrey – parce que qui d’autre aurait pu tenir tête à ces deux monstres sacrés ? –, la cérémonie a duré près de quatre heures, soit la durée d’un concert de Taylor plus les prolongations d’un match serré. La mariée portait une robe signée Alexander McMercury* et X_Sneakers*, un mélange audacieux de cuir de football recyclé et de dentelle brodée de paroles de ses chansons. « Un hommage à leur amour, mais aussi à leur empreinte carbone », ironisait un couturier parisien présent. Travis, lui, avait opté pour un smoking blanc (pour rappeler sa pureté d’âme, sans doute) et des chaussures customisées aux couleurs des Chiefs.

Le moment le plus émouvant ? L’échange des alliances. Travis a offert à sa promise une bague en platine incrustée de diamants et de morceaux de ballon de Super Bowl. « Pour que tu n’oublies jamais d’où je viens », a-t-il chuchoté, sous les flashs des photographes émus. Taylor, jamais en reste, a glissé à son doigt une bague contenant une puce NFC donnant accès à tous ses masters inédits. « Comme ça, tu pourras m’écouter même quand je ne serai pas là », a-t-elle déclaré, provoquant des sanglots dans l’assistance – et une crise existentielle chez les fans qui rêvaient de ces enregistrements depuis des années.

Les invités : un casting plus improbable que celui de The Room

Si les mariages sont souvent l’occasion de réunir des familles, celui-ci a surtout servi à rassembler tous les egos de la planète. Passons en revue les têtes (plus ou moins) couronnées…

Vladimir Poutine, masqué (demandez pourquoi à la Cour Pénale Internationale) et accompagné de deux gardes du corps déguisés en serveurs, a dansé une valse sur « Shake It Off » avant de disparaître dans un nuage de mystère. « Il a dit que c’était la première fois qu’il s’amusait depuis 2014 », rapportait un diplomate. Benjamin Netanyahou, tout aussi discret (demandez à la CPI, c’est la même raison), a offert un discours sur « la résilience des couples face à l’adversité », avant de demander à Taylor si elle pouvait chanter en hébreu. « Pour la paix au Proche-Orient », a-t-il précisé, mais son accent laissait planer un doute sur la paix (peace) ou la pisse (piss). Un réglage des appareils auditifs n’a pas permis de départager les deux termes.

Donald Trump, visiblement ravi d’être là malgré son mépris affiché pour Taylor, a passé la soirée à vanter « le plus beau mariage depuis les siens », tout en glissant des cartes de visite à tous les milliardaires présents. Emmanuel Macron, jamais en reste, a posté 17 stories Instagram dans la soirée et a proposé à Taylor une Légion d’honneur. « Pour services rendus à la culture française », a-t-il justifié, avant de se faire rappeler poliment que Taylor était américaine (contrairement à Pierre Samuel du Pont de Nemours qui avait la double nationalité…).

La palme de l’audace revient à Susuki, la chanteuse japonaise, qui en a « marre d’être confondue avec Taylor » (attention, humour compliqué). Elle est arrivée avec un T-shirt « I’m not Taylor, bitch » et a passé la soirée à distribuer des autocollants à son effigie. « Au moins, comme ça, les gens feront la différence », a-t-elle expliqué, un sourire en coin.

Bien sûr, Beyoncé et Jay-Z étaient là, parce qu’un mariage de cette envergure sans le couple royal de la pop aurait été un sacrilège. « Ils ont fait un duo surprise sur « Drunk in Love », puis Jay-Z a glissé à Travis : « T’as de la chance, moi j’ai dû épouser une reine. » »

Les cadeaux : quand le kitsch rencontre la géopolitique

Les présents offerts aux jeunes mariés étaient à l’image de leur union : délirants, ostentatoires, et parfois carrément flippants.

Kim Jong-un, dans un geste de « diplomatie gastronomique », a envoyé un missile balistique en forme de pets de nonne remplis de crème. « Un clin d’œil à nos choux nationaux », aurait-il expliqué dans une carte jointe. Taylor, visiblement perplexe, a promis de « le placer dans le salon, à côté du Grammy de l’Album de l’Année ».

« Long live love, long live fame, long live the wedding that put the world to shame. »
Taylor Swift, probablement.

Un industriel français, soucieux de représenter notre belle start-up nation appauvrie, a offert un cargo entier de grands crus, dont un Château Margaux 1945. « Enfin un cadeau utile », a commenté Taylor, avant de demander si le vin était « compatible avec un régime vegan ».

Elon Musk, jamais en manque d’idées, a customisé une Tesla Cybertruck avec des haut-parleurs diffusant « Cruel Summer » en boucle. « Pour que vous puissiez fuir les paparazzi en musique », a-t-il écrit. Travis, ravi, a immédiatement proposé une virée sur l’île. « On va faire un tour ? » « Non. »

La NFL, quant à elle, a offert un terrain de football miniature en or massif. « Pour jouer dans le jardin », a précisé le commissaire. « Ou pour le fondre et en faire des bijoux », a rétorqué Taylor, pragmatique. Maurizio Cattelan a esquissé un sourire, pensif.

Les réactions : entre extase collective et crise existentielle

Les fans, bien sûr, ont pleuré, hurlé, et promis de « jamais se laver » après avoir touché un bout de nappe du buffet. « C’est le jour le plus beau de ma vie, même si je n’étais pas invitée », sanglotait Marie, 19 ans, devant son écran.

Les médias ont parlé de « l’événement du siècle », « un tournant dans l’Histoire de la culture », et « une distraction bienvenue face à l’effondrement de la démocratie ». Les psychanalystes y ont vu « la matérialisation du complexe de la princesse moderne : à la fois victime et reine, fragile et toute-puissante ». Les bookmakers, eux, donnaient déjà « 3 contre 1 pour un divorce avant 2027 » (il faut dire que le placage, Travis sait faire).

L’héritage : un 6 août 1945 bis, mais en plus glamour

Ce mariage restera dans les annales, au même titre que la chute du mur de Berlin ou l’invention du selfie. Déjà, les rumeurs vont bon train :

Netflix prépare un documentaire en quatre parties.
François Bayrou a proposé de remplacer un jour férié pour instituer le « Jour de Taylor ».
La NASA a annoncé qu’un astéroïde porterait désormais le nom « Swift-Kelce 2025 ».

« C’était plus qu’un mariage, c’était un phénomène de société, une performance artistique, un coup de maître en communication… et surtout, une très bonne affaire pour l’économie du luxe », résumait un commentateur blasé, entre deux verres de champagne taxé à 15%.

Si l’Histoire se souvient de 2025, ce ne sera pas pour les élections, les crises climatiques ou les avancées scientifiques. Non, ce sera pour ce mariage, ce moment où une pop star et un tight end ont réussi l’exploit de rendre le monde entier jaloux, ému, et légèrement inquiet pour l’avenir de l’humanité.

* Ceci n’est pas un placement de produit

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Ozzy Osbourne : Le Prince des Ténèbres s’éteint, le metal pleure son bouffon tragique

Knut Ella — Wed, 23 Jul 2025 06:39:41 +0000

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Il est parti rejoindre les riffs éternels, le vieux fou d’Aston. Ozzy Osbourne, voix hurlante de Black Sabbath et pionnier du heavy metal, s’est éteint à 76 ans, laissant derrière lui un héritage aussi lourd qu’un ampli Marshall poussé à 11. Retour sur un titan qui a mordu des chauves-souris et le cœur des fans.

Il est 21h17, le 22 juillet 2025, et Birmingham, berceau crasseux du metal, vient de perdre son fils prodigue. Ozzy Osbourne, l’homme qui a donné au monde des riffs aussi écrasants que les usines d’acier de sa ville natale, a tiré sa révérence. Pas de cause officielle, mais entre son Parkinson, ses accidents en quad et une vie entière à sniffer tout ce qui passait sous son nez, disons que le Prince des Ténèbres a fini par rejoindre le sabbat éternel. Respect, Ozzy, t’as tenu plus longtemps qu’un solo de Tony Iommi.

Le forgeron du heavy metal

Quand quatre gars d’Aston – Ozzy, Tony Iommi, Geezer Butler et Bill Ward – décident en 1968 de transformer leur blues rock cradingue en quelque chose de plus sombre, ils ne savent pas encore qu’ils vont accoucher du heavy metal. Black Sabbath, nommé d’après un film d’horreur de Boris Karloff, sort son premier album en 1970, et c’est une baffe. Des riffs lourds comme un marteau-pilon, des paroles trempées dans l’occultisme et la désillusion ouvrière, et cette voix, ce hurlement d’Ozzy, à mi-chemin entre un loup-garou et un prédicateur possédé. Ecoutez Paranoid ou Iron Man, ces hymnes qui font encore trembler les murs des salles de concert. C’est du metal brut, primal, comme si Lemmy Kilmister et Robert Plant avaient eu un bâtard élevé dans une fonderie.

Ozzy, c’était pas juste une voix. C’était l’âme d’un genre. Là où Deep Purple flirtait avec le prog et Led Zeppelin avec le mysticisme baba cool, Black Sabbath allait chercher dans les tripes. Leur son, c’était l’usine, la guerre, la peur du diable et du chômage. Comme le dit Geezer Butler en 2017, “on voulait mettre dans notre musique ce qu’on ressentait du monde”. Et Ozzy, avec son timbre écorché, incarnait cette rage. Metallica, Slayer, Pantera, tous ces gamins des 80s et 90s qui ont grandi en headbangant sur War Pigs doivent leur raison d’être à ce Brummie déglingué.

Le clown maudit du rock’n’roll

Mais Ozzy, c’était aussi un personnage, un archétype. Le metalhead ultime, celui qui fait flipper les pasteurs et les mères de famille. Dans les 80s, il devient l’épouvantail des bien-pensants, accusé de pousser les jeunes à invoquer Satan ou à se flinguer. Faut dire qu’avec des frasques comme mordre la tête d’une chauve-souris (qu’il croyait en plastique, le bougre) ou d’un pigeon en réunion avec des pontes de maison de disques, il n’a pas aidé sa cause. Et dans une vidéo du live de 1982 à Des Moines, il croque la bestiole : c’est du pur Ozzy, un mélange de chaos et de naïveté. Ce mec était un paradoxe ambulant, un gars adorable qui pouvait se transformer en Mr Hyde dès que l’alcool et la coke prenaient le volant.

Son solo Crazy Train (1980), avec le regretté Randy Rhoads à la guitare, est une masterclass de hard rock, avec un riff d’ouverture en lame de rasoir. Ozzy, viré de Sabbath en 79 pour cause de défonce excessive (ce qui, vu le niveau des autres, en dit long), rebondit avec une carrière solo qui éclipse presque celle de son ancien groupe. Blizzard of Ozz, Diary of a Madman, No More Tears : des albums qui se vendent par millions et font de lui une icône. Ozzfest, le festival monté par sa femme Sharon, devient le rendez-vous des métalleux, lançant des groupes comme Slipknot ou Korn. Ozzy, c’est le parrain qui tend la main aux nouveaux, même quand il titube.

The Osbournes : le metal en pantoufles

Puis arrive The Osbournes, la télé-réalité de 2002 qui transforme Ozzy en caricature de papa dépassé. Pour les fans hardcore, c’est une pilule amère. Le gars qui chantait Children of the Grave se retrouve à ramasser les crottes de son caniche tout en marmonnant des jurons bippés par MTV. Mais pour le grand public, c’est une révélation : Ozzy devient l’anti-héros attachant, le mec qui a survécu à tout, même à sa propre légende. Le show est un carton, gagne un Emmy, et ouvre la voie à des trucs comme Keeping Up with the Kardashians. Merci, Sharon. On t’aime, mais là, t’as un peu merdé.

Cette incursion dans la pop culture dilue l’aura du Prince des Ténèbres, mais elle montre aussi son humanité. Ozzy, c’est pas juste le mec qui hurle Sabbath Bloody Sabbath. C’est un père, un mari, un survivant. Ses gosses, Kelly, Jack, Aimee, et ceux de son premier mariage, Jessica et Louis, grandissent sous les projecteurs. Sa femme Sharon, manager en acier trempé, est la cheville ouvrière de sa carrière. Mais derrière les caméras, c’est aussi un mec brisé par les addictions, qui a failli étrangler sa femme en 1989 sous l’emprise de l’alcool. Il s’en sort, encore et toujours, comme un chat avec neuf vies et un penchant pour la tequila.

L’héritage : un riff qui résonne encore

Ozzy laisse un vide que même un solo de Zakk Wylde ne peut combler. Black Sabbath, c’est la racine du metal, et lui en était le tronc. Sans lui, pas de Metallica, pas de Pantera, pas de Tool. James Hetfield, de Metallica, l’a dit lors du concert d’adieu Back to the Beginning le 5 juillet 2025 : “Sans Black Sabbath, pas de Metallica.” Ce show à Birmingham, avec Iommi, Butler et Ward, était un dernier baroud d’honneur ; Ozzy, assis sur son trône de cuir, chantant Paranoid avec des larmes (et de la sueur) dans les yeux. Les originaux de Sabbath, eux, sont dévastés. Tony Iommi parle d’un “frère perdu”, Geezer Butler d’un “au revoir à un vieil ami”. Bill Ward, torse nu à 77 ans, a juste murmuré “Ozzy forever” sur X.

Son héritage ? Plus de 100 millions d’albums vendus, deux intronisations au Rock and Roll Hall of Fame (Sabbath en 2006, solo en 2024), cinq Grammys, et un festival, Ozzfest, qui a fait vibrer des générations. Mais surtout, Ozzy, c’était un mec du peuple, un gars d’Aston qui a transformé sa douleur en art. Il était le metal : brut, chaotique, sincère. Alors, mettez Master of Reality à fond, ouvrez une bière, et saluez le bouffon tragique qui a fait trembler le monde.

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