En 2025, nous abordions l’analyse du glissement, du décrochage démocratique ; en 2035, nous publions les récits. Il ne s’agit pas de prophétie, mais de fiction : écrire pour reconnaître, détourner pour prévenir, contaminant la normalité par des images qui résistent. Les micro-fictions glitchées ne prétendent pas remplacer l’enquête ; elles la complètent en ouvrant l’imaginaire politique — indispensable pour faire surgir des ripostes collectives qui ne se laisseront pas cosigner par la bureaucratie.

Nous sommes en 2035. Le rapport de la FIDH, publié il y a une décennie, n’était pas un cri d’alerte isolé mais la première pierre d’un basculement. Les associations sont aujourd’hui déclarées entités « à risque », les manifestations se paient en amendes lourdes et en peines administratives. La vie civique se déroule sous le regard algorithmique d’une bureaucratie qui a appris à se faire castratrice douce.

La chronologie d’un glissement devenu système

Souvenez-vous du rapport de la FIDH, de nos analyses récentes qui dressaient la cartographie du « décrochage démocratique ». Ce n’était pas une prophétie fantaisiste mais le constat de pratiques qui, privées de contestation, gagnent en légitimité. Entre 2017 et 2028, lois et décrets ont tissé une toison légale : restrictions de réunions publiques, qualification élargie des « désordres » pouvant justifier dissolution, obligations de « transparence » financière assorties de sanctions pénales. En 2030, les « cadres de conformité citoyenne » sont devenus fiches administratives, QR-codes et permis de réunion.

La novation n’a pas été un coup d’État spectaculaire mais une ingénierie douce. On a appris à gouverner par procédures, par exceptions normalisées. Le pouvoir discute en comités techniques, publie des notes de cadrage, puis fait voter des ordonnances qui réduisent l’espace public à la permission.

Micro-fictions glitchées : vies d’associations dissoutes

« Nous étions cinq bénévoles, on organisait des ateliers d’écriture dans la bibliothèque du quartier. Un matin, deux policiers nous ont demandé d’éteindre les ordinateurs. Le soir même, une notification : dissolution pour trouble à l’ordre public. On a reçu le PDF : quinze pages de motifs automatisés. »

« Le collectif « Femmes en Lutte » a perdu son compte bancaire. Sans IBAN, impossible d’acheter la salle. Le justificatif exigé par l’administration : attestation d’absence d’activité « subversive » »

De la gouvernance techno-bureaucratique au biopouvoir administratif

Témoignages : l’algorithme qui juge et ferme

« Mon association a reçu la lettre type. Motif : “indices de virulence collective”. En pièce jointe : un fichier CSV anonymisé où apparaissent nos présences sur deux manifestations anciennes. »

« On m’a proposé un atelier de « mise en conformité » : trente heures de formation pour apprendre à écrire des statuts acceptables. Ceux qui refusaient étaient catalogués « opérateurs non coopérants ». »

Ces scènes illustrent la banalité du contrôle. Le droit sert d’instrument de tri ; la sanction administrative prend la forme d’un courriel et d’un blocage bancaire. La privation de parole se fait sans drame et, dès lors, sans réaction massive. La société s’habitue.

La désobéissance comme art et stratégie narrative

Face à cette normalisation autoritaire, la riposte n’a pas l’allure des barricades d’antan. Elle se joue sur le plan des formes narratives et de l’esthétique. Nos micro-fictions glitchées, nos affiches qui imitent les documents officiels, nos « témoignages » faux-vrais sont des perforations narratives. Elles transforment la bureaucratie en matériau : on détourne les PDF, on fait passer des manifestes cachés dans des notices administratives, on publie des « attestations de conformité créative » que les algorithmes lisent mais ne savent pas interpréter.

Ce geste est à la fois politique et poétique : il reprend les armes de la standardisation pour y graver des fissures. L’art devient stratégie, la fiction devient tactique.

Le piège de l’évidence : accepter la douceur de l’autoritarisme

Le plus dangereux dans cette France 2035 n’est pas la brutalité, mais la ruse de l’administratif. Lorsque la mesure coercitive s’habille d’un vocabulaire de sécurité, d’efficacité et de transparence, elle parvient à s’inscrire comme « raison d’État ». Le citoyen, habitué aux formulaires, accepte. L’indignation se transforme en sermons moraux sur la « responsabilité » et la « prévention », et la politique se recroqueville dans les instances techniques.

A lire sur Pr4vd4 – Décrochage démocratique : vers une autocratie douce

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Entre 2017 et 2025, la République française s’est muée en fiction noire. La Fédération internationale pour les droits humains (FIDH) vient de livrer son diagnostic : l’État resserre l’étau, restreint les libertés, durcit ses outils coercitifs. Ce n’est plus seulement un malaise démocratique, c’est un glissement de terrain.

La démocratie sous perfusion

Il y a quelques années, on célébrait encore la « start-up nation » et ses promesses de fluidité. Aujourd’hui, la fluidité se traduit par des dissolutions d’associations, des interdictions de manifester, des arrestations préventives. Le rêve d’efficacité s’est métamorphosé en cauchemar kafkaïen, où l’individu est réduit à une donnée qu’on neutralise avant même qu’il n’agisse, à la Minority Report. La FIDH ne décrit pas un accident, mais une stratégie d’ingénierie politique.

La douce banalité de l’autoritarisme

Le plus inquiétant n’est pas la brutalité des coups de matraque, mais leur banalisation. Le citoyen s’habitue. On ne proteste plus, on « like » un hashtag d’indignation avant de retourner à ses affaires. L’État, lui, perfectionne ses dispositifs, se modernise, s’hybride. L’autocratie française n’a pas de visage martial : elle a le sourire policé d’une administration qui signe ses circulaires et « fait son boulot ». Et la « banalité du mal » frappe encore…

A paraître sous 8 jours – 2035 : les associations criminalisées

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Darmanin, ex-Intérieur, actuel Justice, futur… betteravier ? Entre le retour à Beauvau, la culture de la betterave et l’art de brasser du vent, le Nordiste hésite.

Gérald Darmanin, ministre de la Justice en équilibre sur un fil (et sur plusieurs dossiers), hésite : revenir à l’Intérieur pour hanter le corps de Retailleau, se reconvertir dans la culture de la betterave nordiste, ou inventer les Journées mondiales de l’Hyperactivité politique. Portrait d’un homme qui, depuis 2017, prouve qu’on peut être partout sans être nulle part. Et si son vrai talent était de transformer l’immobilisme en spectacle permanent ?

Je ne suis pas un fantôme, mais j’ai déjà hanté Beauvau

Je pourrais vous parler de la motion de censure du 8 septembre, de ce gouvernement Bayrou qui tangue comme un bateau ivre, ou de mes dossiers judiciaires qui traînent comme une odeur de frites dans le métro. Mais non. Parlons de moi. Parce que, au fond, c’est toujours de moi qu’il s’agit.

Moi, Gérald Darmanin, l’homme qui a réussi l’exploit de passer de l’Intérieur à la Justice sans que personne ne comprenne vraiment pourquoi. Un peu comme si on m’avait confié les clés d’une voiture de luxe… pour que je la gare dans un champ de betteraves.

Bruno Retailleau, ce Vendéen têtu, a occupé mon ancien bureau à l’Intérieur comme on occupe un territoire ennemi. Et maintenant, il part. Alors, pourquoi ne pas revenir ? Après tout, c’est mon fauteuil. Ma place. Mon destin.

Mais attention, je ne suis pas un nostalgique. Je suis un stratège. Un homme qui sait que, parfois, il faut reculer pour mieux sauter. Ou, dans mon cas, reculer pour mieux… rester en place.

La betterave ou la Culture ? La betterave, c’est déjà de la culture

On me parle de la Culture. Mais pas de la Culture, non. De ma culture. Celle de la betterave, du ch’ti, du bon sens populaire. Parce que, au fond, qu’est-ce que la Culture sinon l’art de faire pousser des trucs ? Et moi, je sais faire pousser des trucs. Des polémiques. Des dossiers. Des rumeurs.

Alors, pourquoi ne pas lancer les Journées mondiales de l’Hyperactivité et du brassage de vent ? Un événement où l’on célébrerait l’art de parler beaucoup pour ne rien dire. Un peu comme mes interventions télévisées, en somme.

Si t’vou tch’miner longtemps, fo y aller doux

Cette phrase, c’est ma philosophie. Mon mantra. Mon mode d’emploi. Parce que, dans la politique comme dans la vie, l’important n’est pas d’avancer, mais de donner l’impression qu’on avance.

Alors, je brasse. Je tourne. Je fais semblant. Et ça marche. Depuis 2017, je suis là. Toujours là. Comme un meuble qu’on ne sait pas où placer, mais qu’on ne jette jamais.

2027 : ministre, betteravier ou influenceur ?

Et si je partais… pour mieux rester ?

Mais qu’est-ce que je fais de mon image ? La cultiver, comme une betterave. La brasser, comme du vent. Ou la réinventer, comme un phénix qui renaît de ses cendres (et de ses dossiers).

Une chose est sûre : je ne partirai pas sans un dernier coup d’éclat. Un discours. Un tweet. Une betterave géante plantée devant l’Assemblée nationale, la version agreste et rive gauche de Paul McCarthy.

Si vous ne me voyez plus après le 8 septembre, c’est que je suis soit en train de réoccuper Beauvau, soit en train de planter des betteraves en chantant « Les Corons ». Ou les deux. Parce que, au fond, la politique, c’est comme la betterave : ça pousse tout seul, mais faut savoir quand le ramasser après avoir épandu des néonicotinoïdes.

Les valises du 8 septembre

• Jeu de la roulette-valise : anticipez le choix du Premier ministre
• Rachida Dati : entre bijoux, Qatar et Mairie de Paris, faut-il rester ou s’enfuir ?
• Bruno Retailleau, entre boxe, MMA, polar et valises
• Gérald Darmanin, entre l’Intérieur, la betterave et l’éolienne humaine
• Martine Aubry refait ses valises pour le gouvernement
• Valérie Pécresse fait ses valoches de la région, à la raison d’État

(c) ill. têtière : Wolfgang Ehrecke, Pixabay

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Bruno Retailleau quitte (peut-être) l’Intérieur pour mieux régner sur LR. Entre l’envie de boxer Ciotti, d’écrire un livre avec Bardella ou de se lancer dans le MMA politique, le Vendéen hésite. Et si son vrai combat était contre lui-même ?

Bruno Retailleau, ministre de l’Intérieur en sursis, range ses dossiers et sort ses gants. Après la motion de censure, le voici face à un dilemme cornélien : sauver Les Républicains, envoyer Ciotti en KO technique, ou se reconvertir dans la littérature d’extrême droite avec l’aide du ghostwriter de Jordan Bardella. Chronique d’un départ qui sent la poudre, le ring et le papier à en-tête.

Je pourrais vous parler de la motion de censure, de ce 8 septembre qui sonne comme un glas pour le gouvernement Bayrou, ou de mes dossiers migratoires inachevés. Mais à quoi bon ? Ce qui m’intéresse, c’est l’après. Parce que moi, Bruno Retailleau, je ne suis pas du genre à pleurer sur mon sort. Je suis du genre à préparer le prochain round.

Je ne suis pas un ministre, je suis un survivant (et accessoirement un Vendéen têtu)

Depuis que j’ai atterri place Beauvau, j’ai l’impression d’être le dernier rempart entre la République et le chaos. Sauf que le chaos, parfois, il s’appelle Éric Ciotti. Ou Laurent Wauquiez. Ou même… moi-même.
Ciotti ou moi : qui va rester debout ?

Éric Ciotti, ce Niçois qui croit dur comme fer qu’il peut sauver LR en copinant avec le RN, c’est un peu mon sparring-partner attitré. Un jour, je lui dis qu’il va trop loin. Le lendemain, il me répond en signant un accord avec Bardella. Alors, je me dis : Bruno, soit tu le butes politiquement, soit tu l’envoies en stage de survie en Vendée. A marée haute avec de la houle cyclonique.

Mais attention, je ne suis pas un violent. Enfin, pas physiquement. Pas encore. Parce que avouons-le : après des années à gérer les crises, les manifestations et les egos surdimensionnés de LR, un bon uppercut dans un ring de MMA, ça ferait du bien. Retailleau vs. Ciotti : le choc des titans – ça ferait un bon pay-per-view, non ?

Wauquiez, Bardella et moi : le trio infernal (ou le trio comique ?)

Quand on m’a proposé le ministère de l’Intérieur, j’ai dit oui sans hésiter. Mais aujourd’hui, je me demande si je ne devrais pas troquer mon costume contre un short de combat. Après tout, la politique, c’est comme le MMA : il faut savoir encaisser, contre-attaquer, et parfois, faire semblant de ne pas avoir mal.

Et puis, entre deux rounds, je pourrais enfin régler mes comptes. Avec Ciotti. Avec Wauquiez. Avec tous ceux qui pensent que LR est un parti et pas une cour de récré.

2027 : présidentielle ou retraite anticipée en Vendée ?

Je pourrais rester à l’Intérieur, bien sûr. Faire semblant de croire que Bayrou a encore un plan. Mais à quoi bon ? Les Français ont déjà leur avis : pour eux, LR, c’est soit un parti zombie, soit un club de boxe.
Alors, je prépare mes valises. Pas pour fuir, non. Pour mieux revenir. Parce qu’en 2027, il faudra bien quelqu’un pour représenter la droite. Et si ce quelqu’un, c’est moi ? Même si, entre nous, j’ai parfois l’impression d’être le dernier mohican d’un parti en Bern classé aux Monuments Historiques.

Et si je partais… pour mieux revenir ?

Les valises du 8 septembre

• Jeu de la roulette-valise : anticipez le choix du Premier ministre
• Rachida Dati : entre bijoux, Qatar et Mairie de Paris, faut-il rester ou s’enfuir ?
• Bruno Retailleau, entre boxe, MMA, polar et valises
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• Martine Aubry refait ses valises pour le gouvernement
• Valérie Pécresse fait ses valoches de la région, à la raison d’État

(c) Ill. têtière : inna mykytas, Pixabay

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À première vue, il n’y a rien de plus universellement festif qu’un match international. Des drapeaux sur les balcons, des bières tièdes dans les mains, des chants hurlés sans souci de justesse. Une communion moderne, sans encens ni sacristie, où le peuple semble enfin se retrouver. Il y a du feu, de la joie, des corps en mouvement. Et puis parfois, il y a des vitrines qui volent, des scooters qui flambent et des CRS qui chargent. La fête devient rixe, l’euphorie devient guerre, les maillots se trempent de sang autant que de sueur. Et alors, tout le monde fait mine d’être surpris.

Mais que célèbre-t-on vraiment, ce soir-là, quand une nation en terrasse se met à scander le nom de ses joueurs comme on invoque des totems ? Ce n’est pas seulement un but qui déclenche la transe collective, mais bien l’idée — profondément ancrée — que quelque chose de nous est en train de gagner. Non pas nous en tant qu’individus pensants, rationnels, mais nous comme masse affective, comme foule archaïque, comme mythe incarné en short moulant.

Toute société a besoin de ses moments de ferveur collective, de ses rites pour se réaffirmer (merci Durkheim). Le football international est ce rituel laïque où l’on vient communier autour d’une fiction : celle d’une identité collective, stable, homogène, galvanisée par le geste d’un attaquant qu’on ne connaît pas mais qu’on appelle désormais “frère”. On chante l’hymne comme on scande une prière, en espérant la transcendance, ou au moins un penalty.

Pulsion, sublimation, chaos et gros bordel

Or, dans toute fête bien huilée, il y a un revers. Freud parlerait ici de pulsion, cette énergie obscure qui se cherche un exutoire. Le but marqué permet la sublimation : transformer la violence primitive en émotion partagée. Mais quand l’équipe perd, ou pire, gagne sans convaincre, la catharsis échoue. La foule ne se purge pas, elle s’enflamme.

Et la foule, cette bonne vieille inconnue (jeu de mots avec Gustave, histoire de montrer que cet article est écrit par un humain), ce monstre doux et imprévisible, n’a pas de morale. Elias Canetti la décrivait comme une entité sans peur, sans culpabilité, sans mémoire. Elle aime, hait, encense et détruit avec la même intensité. Son unité n’est pas politique, elle est affective. Un projectile lancé, c’est déjà une parole : celle du désordre réclamé, d’un chaos espéré comme réinitialisation.

Car il y a là quelque chose de profondément régressif. Dans l’après-match qui dégénère, on assiste à une désindividuation : chacun devient interchangeable, fondu dans le tout. L’homme en débardeur qui fracasse une vitrine ne s’exprime pas, il s’évacue. Il ne pense pas, il agit. Et dans ce passage à l’acte, il trouve une forme d’authenticité : il est, enfin. Même brièvement, même bêtement.

Ces violences ne sont que rarement symboliques. On ne brûle pas une poubelle “contre” le capitalisme, ni ne balance une trottinette “pour” une réforme des retraites. On veut sentir que ça pète, que ça hurle, que ça vit. On est dans une esthétique de la combustion, dans une jubilation du désordre. La nation, ce soir-là, n’est pas qu’un drapeau, elle est un cri de gorge, un jet de canette, un flash-ball.

C’est que le sport, à ce niveau, est moins une compétition qu’une mise en scène des affects collectifs. Le ballon n’est qu’un prétexte. Ce qui compte, c’est la montée en tension, l’attente, la libération — ou la frustration. Le match devient l’espace d’un drame antique, mais sans chœur pour apaiser, sans dieu pour trancher. Ce n’est plus Thésée contre le Minotaure, c’est “nos gars” contre “leurs gars”.

« Peut-être que ce n’est pas la fête qui dérape, mais l’ordre quotidien qui étouffe. »

Bourdieu aurait noté le caractère structurant de ces pratiques : la fête du football reconduit l’ordre des dominations. Elle sépare les bons supporters des “casseurs”, les patriotes des “racailles”, les vrais hommes des lâches. Mais cette distinction vole rapidement en éclat. Car la violence, elle aussi, est devenue un rite.

Il y a donc un double théâtre : celui du terrain, et celui de la rue. Le premier se veut codifié, pacifié, spectaculaire ; le second surgit, brutal, incontrôlé, comme le retour du refoulé collectif. Dans l’un, on célèbre la maîtrise ; dans l’autre, on laisse surgir ce que l’on ne maîtrise plus.

Et pourtant, tout cela semble parfois terriblement organisé. La présence des forces de l’ordre, les itinéraires prévus, les polémiques attendues : tout cela fait partie du jeu. Même le chaos a son cérémonial. On dirait que la société, fatiguée de sa propre normalité, a besoin de ces nuits où tout tremble un peu, pour se rassurer qu’elle est encore capable de sentir.

Alors non, il ne s’agit pas de condamner. Ni d’excuser. Qui sommes-nous, après tout, pour juger une foule qui ne fait que répondre à des injonctions diffuses : exulter, vibrer, exister ?

Peut-être ces débordements sont-ils le prix à payer pour que les jours ordinaires reprennent leur cours.

Peut-être que ce n’est pas la fête qui dérape, mais l’ordre quotidien qui étouffe.

Le football international n’est pas seulement un sport. C’est un miroir tendu à nos manques, à nos besoins de fusion, de sens, de violence ritualisée. Et comme tout miroir, il peut blesser quand il se brise.

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La justice et les mineurs entretiennent des rapports complexes. La justice, souvent perçue comme un instrument au service des classes dirigeantes, se montre sévère envers les mineurs, notamment en cas de troubles à l’ordre public. Et l’opposition en fait tout un cinéma…

(c) Ill. Photo de Kindel Media

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